Kein fester Grund.
Kein Haltepunkt.
In jeder Stund’
der Puls, der pumpt.

Der Kopf ein Sturm.
Das Herz ein Takt.
Vom tiefsten Turm
die Angst, die nackt.

Du läufst im Kreis.
Du fliehst vor dir.
Der kalte Schweiß
ist dein Visier.

Kein Schlaf, kein Licht.
Nur Hetze, Gier.
Das Ende bricht –
doch nicht das Hier.