Manchmal, wenn sie sich berührte,
nur mit Worten, die sie sprach,
leise Selbstgespräche führte, ging
ihr heimlich etwas nach.

Etwas, das nicht auszumessen
war, wie ihre Einsamkeit:
Angst davor, sich zu vergessen,
zu verschwinden aus der Zeit.

Nur der Worte warmes Schwingen
gab ihr in der Ohnmacht Halt:
Kraft, sich noch zurück zu zwingen
in den Umriss der Gestalt…

PS:
Einsamkeit ist bitter. Zweisamkeit
ist aber auch nicht immer süß.