Die Sprache meines Herzens bleibt verborgen,
wer übersetzt mir ihre Hieroglyphen recht?
Ich sehne mich nach einem neuen Morgen,
doch deine Worte sind mir fremd und schlecht.

Du sprichst von Liebe, willst mich treu beschützen,
wie ein Mentor, der mich väterlich umfängt.
Ich seh’ die Funken deiner Seele blitzen,
doch spür’ ich, dass dein Herz an keinem hängt

Ein Stück Papier, mit fremdem Text bedruckt,
gibt deinem Mund den wohl gewählten Ton.
Ein Blick, der flüchtig in die Runde zuckt,
die Mimik sitzt – ein Spiel der Illusion.

Ich frage dich mit tief gesenktem Blick,
ob deine Augen nicht nach meinen flehen?
Kleidet dein Flüstern nicht mein Traumgeschick
in Wirklichkeit, die wir zusammen sehen?

Ich weiß es nicht. Du sprichst so wunderbar
die tiefe Sprache meines Herzensgrundes.
Doch liest du sie als Drama, kalt und klar,
als bloßen Text aus einem fremden Mundes.

Du spielst die Rolle, die dir Lob verspricht,
trägst deine Maske stolz vor aller Welt.
Im hellen Schein vom Rampenlicht der Bühne
bin ich der Gast, der still die Tränen zählt.

Was mich so tief im Innersten zerreißt,
wovon mein Herz so bitterlich erzittert,
ist nur ein Spiel, das die Regie geheißen –
Ein Zeitvertreib, der mir den Kelch erbittert.

Doch bricht nun langsam auch der letzte Akt,
der Vorhang fällt, das Publikum verstummt.
Mein wildes Herz schlägt einen neuen Takt,
weil es der Wahrheit sanfte Melodie vernimmt.

Ich grolle nicht, ich fordere kein Recht, du
gabst mir Kunst, wenn auch kein echtes Glück.
Das Spiel war schön, wenn auch die Wahrheit
schlecht, ich lasse los und bleibe nicht zurück.

Ich dreh‘ mich um, das Drehbuch bleibt im
Sand, die Hieroglyphen les‘ ich nun allein.
Ich nehme mein Gefühl in meine Hand und
lerne, ohne deine Rolle ganz ich selbst zu sein.

Dana Stella Schuhr