Was keine Autoimmun-Krankheit
schaffte, ist das, was nun die Lunge
raubt. Ich huste mir die Seele aus,
vom Schmerz der Sinne fast beraubt.

Ich werde wach zu jeder Stunde, doch
du schläfst tief, bist ungerührt. Du
schnarchst vor laut vor dich hin, Runde
um Runde, während mein Körper …

den Abgrund spürt. Mein Hals, mein Kopf,
die Seele brennt, ich kämpfe hart um
jeden Schlaf. Doch du bist der, der nichts
erkennt,.den keine meiner Sorgen traf.

Du hörst nicht zu, willst nicht verstehen,
wie mir die letzte Kraft entgleitet.
Ich seh’ das Ende vor mir stehen,
das mir die Krankheit nun bereitet.

Du denkst, dass ich nur übertreibe,
und redest meine Leiden klein. Ob-
wohl ich sonst nur stumm verbleibe
und Schmerzen trage, ganz allein.

Doch diesmal ist es eine Plage,
von der ich ahne und dir sage: Es
könnte wohl die letzte sein. Doch
du schnarchst fort – ich bleib allein.

Ich habe Schmerzen überall, frag’ mich,
wann kommt der letzte Schlag? Wann
kommt für mich der große Knall,
an dem ich nicht mehr kämpfen mag?

Du liegst nur da, es scheint dir gleich,
lässt mich mit meiner Qual allein.
Mein Herz wird müde, still und bleich,
bald wird mir alles einerlei’n.

Und wenn ich dann nicht mehr erwache,
dann spar dir jedes späte Wort.
Es ist dann nicht mehr deine Sache,
lass dein Geschrei – ich bin dann fort.

Dana Stella Schuhr